Ephéméride éclectique d'une librocubiculariste glossophile et mélomane.
16 Novembre 2024
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Bucolic - Luciano Freire
No hay más que silencio tras la vida.
No hay más que nada,
y aún menos la eternidad.
No habrá más besos que devolver
ni duelo que ya nos duela.
Y es que todo me dice que…
No hay más tras el soplo a la vela.
No hay más que un viaje caduco
y barcos hechos de sal.
No habrá miradas que mantener
que baje Dios y se lo crea.
Cuando llegue el final, no pediré más.
Que recuerdes nuestro amor
como algo que pudo empezar
a limar las espinas,
a curar las heridas,
a engañar con astucia la soledad.
Que recuerdes nuestro amor
como el cielo recordó ser real
a tu lado y en tu lecho.
Y al menos por un tiempo
nos quisimos cómo los que se quieren
sin quererse todavía de verdad
No hay más que un camino pero a la deriva.
No hay más que un sólo destino
fingiendo cambiar su final.
No habrá más roce sobre la piel
ni abrazos que nos consuelen.
Cuando llegue el final no pediré más.
Que recuerdes nuestro amor
como algo que pudo empezar
a limar las espinas,
a curar las heridas,
a engañar con astucia la soledad.
Que recuerdes nuestro amor
como el cielo recordó ser real
a tu lado y en tu lecho.
Y al menos por un tiempo
nos quisimos cómo los que se quieren
sin quererse todavía de verdad.
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Ephéméride éclectique d'une librocubiculariste glossophile et mélomane
